Tic-tac-boo

Havia muita erva seca em cestas- eram medicinais. E quadros de gente que eu nem conhecia. Em alguns cômodos, o chão não era firme o bastante, o assoalho estava preste a quebrar. Alguém irá cair naquele porão cheio de água suja- pensei. Os telefones tinham mais de 30 anos e chiavam de uma forma estranha. Uma lâmpada piscava constantemente. Nas madrugadas, a TV se desligava sozinha. Quando chovia, alagava um quarto que já estava podre do chão ao teto. As janelas praticamente grunhiam feito porco quando as abriam.  Baratas, cupins, aranhas... Eram hóspedes do local. Na cozinha, um relógio com pêndulo que parecia olhar pra você e assusta. Tic-tac-boo.  Enquanto eu escrevia, faltou luz. Minha espinha saltou, gelou, senti medo. O céu escureceu. Aquele era meu lar. Show de horrores particular. Só eu prestava atenção aos detalhes, eu gostava de lá, assim como gato gosta de novelo amarelo sem entender o porquê.

Uma breve explicação desnecessária

Comecei a escrever porque ninguém esperava isso de mim.

E como detesto elogio, parece ironia enrustida.

Escrevo para tirar a podridão interior do meu espírito.

Acordo com olheiras de tanto dormir,

O mundo dos sonhos e pesadelos parece ser mais aceitável.

Minha mente é uma eterna bagunça de 24h.

Memória temporária.

A maioria dos meus pensamentos está no esgoto.

Depois que inalo o vapor do chá de canela, não o bebo.

Minha negatividade está ali.

Não que eu não seja feliz,

Apenas tenho dificuldade

De deixar meu lado melancólico partir.

Eu lamento aqui

Para não lamentar com ninguém.

Se você precisa da minha depressão, leia aqui.

Nunca ouvirá estas palavras de mim.

Este é meu alter ego desabafando.

É minha consciência gritando em letras,

Por ser muda e não ter outro meio.

É assim que me liberto do meu próprio mal,

Deixo as ilusões para minha própria boca dizer.

Descansem (s)em paz

Aqueles discos de vinil caíram sozinhos repentinamente mais uma vez. Como o esperado, não estava ventando. Houve um breve silêncio quando uma música clássica do rock cessou.  Movi meus olhos para baixo, lentamente. Pernas dobradas e pés completamente encardidos de tanto que dancei sozinha sem sapatos e comendo ameixas secas.

Cada coisa se mexia sozinha por aqui, nada precisava de algo pra acontecer. Começou a tocar outra música no micro system. Paredes cheias de mofo, chão sujo, poeira, teias... Eu gosto da imundice.

Quando criança, eu desejava sorte e só conseguia azar. Comecei a desejar o contrário do que era bom pra mim. Nada mudou. Mas tornou a vida mais suportável. Foi a partir daí que o ruim despertou minha atenção.

Gosto de ausência: De cor. De Luz. De mim mesma. Eu mudei o percurso certo, voltei para casa. O mundo lá fora é um grande sanatório, não agüento ficar lá por muito tempo, constantemente fujo, não há outro meio.

Quando os valores sociais vêm com juros, sinto-me um pássaro preso em plena rebeldia.

A partida é mais importante que a chegada. As lembranças são melhores que o momento em si. Lágrimas são mais confiáveis do que sorrisos, são difíceis de serem conquistadas. Os olhos são mais sinceros que os dentes.

Gosto do amargo, triste, deprimente, trágico, complicado, da presença de um trevo de quatro folhas em um acidente de carro, da dor, do sono.

A inquietude humana me aterroriza. Sei que o silêncio total é improvável. Sempre há algo acontecendo, se mexendo, vivendo...

Rosas de plástico nunca morrem. Não sinto inveja. E elas são presentes pra quem já morreu. Ora, quanta merda! Santa ironia. Este planeta é um grande inseticida e está pronto para nos matar, meus queridos insetos. Suicídio mundial? Sim! Calma, calma, calma. Sem desespero, pequenos insetos suicidas... Tomem seus comprimidos e descansem (s)em paz.

Delírios Infames

I

Sapatos de gelo

Que queimam

Dos pés até tua cabeça.

Fogo gelado

De uma mente confusa.

Alguém que sabe cantar

Suas melodias de ninar

Está coberto por um velho

Acolchoado rasgado

E com humor rude.

Coração metralhado

Sem ele ao teu lado

Não pode acordar.

Mas não sinta pena

Desta alma penada

Ela não sente nada

Pelo fato de não poder acordar.

Alma penada

Que de penas, não tem nada

Não ama e não é amada

Enquanto fica a flutuar

II

Alma penada

Cansou de sofrer por não sofrer

Sente frio da própria frieza

Fez de amiga a própria natureza

Da vida de gelo que ela mesma fez nascer.

Silêncio, pessoal.

Esta alma vai cantar,

Cantar minhas melodias de ninar

Pois hoje ao sonhar

Poderá amar completamente.

Será diferente

Ousará controlar
O que ninguém jamais tentou.

Plenamente na solidão

Respira coração e bate pulmão!

Façam uma transformação

Agitem meu pensamento,

Maquinem meu cérebro

E me dêem a insanidade.

Minta, minta, minta a mentira

Dê-me a verdade.

III

Vidas maravilhosas

A milhas de distância

De malas prontas para viajar

De encontro uma a outra

Além do vôo horizontal

E enquanto não posso

Caio em vertical

A cada precipício

Criados em madrugadas de sono

Caio sem ti aqui, longe daí.

Sem duas taças de vinho

E dois pratos de macarrão

Tu vives longe

Porém perto, perto do meu coração.

Viver é grátis, morrer é lucro.

Deteste dias escuros com pequenos raios de luz em calçadas úmidas, seja extremista, goste do excesso de sol delirante ou do total horror que surge da escuridão.

Agora é assim: um por um e todos por nenhum. Há pessoas que matam por não ser amadas. O egocentrismo está a cada pedaço humano, a cada suspiro que soltam. Até o último suspiro.

Quando abrem a geladeira com carne pútrida, quando se esquecem de regar as samambaias do corredor, quando outros precisam de ajuda e você pensa em acabar com os problemas deles, mas não acaba nem com os seus.

Não conseguimos viver ao nosso modo. Pelo menos, não mais. As pessoas se esquecem da vida, estão alienadas demais. Elas ligam seus aparelhos eletrônicos e se desligam, desligam do mundo, desligam do próprio corpo.

Somos robôs de carne e osso, mas sem cérebro e coração, zumbis do modernismo incontrolável, escravos do poder invisível aos olhos, feridas que não podemos curar e vão ficando sem dor, pois estamos entorpecidos de tédio vital o tempo todo e não nos importamos mais.

Seja onde for: lá, aqui, ali, ali, alienados. Eternamente.

O Muro Dos Teus Sonhos.

Klaus, altura média, preguiçoso, 17 anos, anti-social, depressivo e excluído, porém sonhador. Não possuía amigos e nem se lembrava de ter tido algum durante a infância. Em tardes de verão, sentava embaixo de uma árvore que ficava perto de casa. Desde que ouvira que era feio, preferia sombra à luz, o silêncio ao barulho, a solidão à multidão.* Não tinha ninguém, somente os avôs. Eis seu maior sonho- e mais difícil, diga-se de passagem: Ser aviador. Os pais faleceram em um acidente aéreo no ano de 2002, em Porto Alegre. Então, ele concluiu que a melhor vingança seria combater o ar, seu mais forte inimigo, destruidor de vidas e lares- apesar de saber que era isso que o ajudava a manter-se vivo.

Desanimava-se por se isolar da sociedade e não ter forças de lutar. Meu sonho jamais irá se realizar- lamentava. Começou a beber, ficou agressivo, em dias de ressaca se escorava em um muro velho da casa de mesmo estado, fechava os olhos, entristecia, queria mudar mais uma vez, mas para melhor. Não conseguia. Resolveu dar mais uma chance à vida, dizia para si mesmo “Não gosto da vida, mas ela sente uma estranha obsessão por mim” e após dias cofusos, concluiu “acho melhor retribuí-la”.

Terminou o ensino médio naquele ano. Um ano mais tarde, tornou-se aviador, mas confessou uma coisa: Ele ainda se escora em muros para pensar e senta embaixo de árvores para sonhar.

*Nota: Este trecho foi inspirado em um livro de Charles Bukowski, chamado Misto Quente.

Conto criado em meia hora durante uma aula de literatura. Nem esperem tanto de mim.

05.11.10

Espere pelo limbo

A verdade é a mais sem-vergonha e prostituta das palavras, quando nua e crua. Perdeu seu valor. É moderna e não se aceita mais como era, faz plásticas e modifica-se, tornando-se cada vez mais artificial.

Não há mais palavras naturais e bem expressadas. Fomos largados em um mundo podre até a camada de ozônio. E o que nos resta é esperar pelo limbo ou reviros eternos no caixão.

Enquanto isso, a mentira usa vestidos longos, casacos de pele e salto alto. É fria, calculada, pensada, planejada... E não há nada para lamentar, somente esperar.

A tendência é piorar, caro inimigo.